沈清想起母親說(shuō)的「聽(tīng)著b較好睡」，又想起回溯中心那行小字。記憶被修邊、被打磨，而他此刻全是毛邊，疼，卻真。

        他站直，將齒輪塞回內(nèi)袋，把粉筆印用掌心再摁一次。

        走吧。

        嗯。

        甬道深處，還有一道更小的門(mén)。門(mén)上焊著新的「7」，下沿的金屬邊緣，依稀露出被打磨不掉的弧線。像笑。像嘲諷。

        他們沒(méi)有再去敲，只在墻上又畫(huà)了個(gè)小小的倒八，像在人間留下一串不優(yōu)雅卻固執(zhí)的腳印。

        上去，是河面風(fēng)；下去，是更深的黑。

        兩人一前一後往上。

        遠(yuǎn)處廣場(chǎng)傳來(lái)測(cè)試音的殘響，像有人還在對(duì)準(zhǔn)麥克風(fēng)，這城市的嗓子永遠(yuǎn)要好聽(tīng)。

        但在他們掌心里，粉筆屑與金屬屑混在一起，像一份簡(jiǎn)陋而倔強(qiáng)的契約：不忘。不退。

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