云影之城的天，永遠(yuǎn)是灰白的。像一張被水沖洗過(guò)的舊紙，模糊、乾凈到近乎可疑。

        清晨鐘聲敲響，街道響起整齊又機(jī)械的腳步聲。哈欠此起彼落，卻沒(méi)人停下來(lái)r0u眼睛，每個(gè)人都抱著一本薄冊(cè)子，封皮刷印著編號(hào)與日期，像是帶著自己的「身分證」。

        沈清手里也有一本。

        每天早晨，它會(huì)被投遞到門口，乾脆利落，就像牛N或報(bào)紙。冊(cè)子里記載著他過(guò)去七天的生活：工作、加班、三次和母親通話、一次與鄰居寒暄、兩次購(gòu)買餐食。筆跡整齊，冷得像金屬。誰(shuí)寫的？誰(shuí)在旁邊窺視他的一切？他從沒(méi)敢問(wèn)。

        按理說(shuō)，他只要在最末一頁(yè)簽名，代表接受并「認(rèn)同」這些記錄，就算完成一天的儀式。

        「簽署代表自我認(rèn)同，代表市民承接記憶，進(jìn)入新的一周。」

        這句話印在所有冊(cè)子的尾頁(yè)。誓言？還是命令？---連他自己都分不清。

        今天，他的手卻停下了。

        日記里有一行字，藍(lán)墨水寫著：「與父親一同進(jìn)餐」。

        他盯著那一行，心口一緊。父親早就Si去三年了。那一天，他記得清清楚楚。可冊(cè)子偏偏說(shuō)，昨晚還同桌吃飯。

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